Nerušte mne při myšlení, Watsone

Složité vzorce a mapa londýnské podzemky. Poslední vydání The Sun, pravý sloupec, nadpis. Něco tady pořád nesedělo.
Dál.
Pitevna a Molly, čisté prostěradlo, černé vlasy. Viděl na kabátě té mrtvé ženy nějaké blond? Ne, ne, měly stejnou barvu, je věrná. Nebo aspoň milenci vlasy nepadají.
Pořád to nebylo ono, ale už byl tak blízko!
Ten muž, malý pes, svobodný, pravděpodobně gay. Něco na něm nesedí, ale co, CO?!
Viděl ho jít z kavárny, pravák, otlačený prsteníček, snaha o vyvolání dojmu rozvedeného muže.
„To on je v té své říši,“ slyší mumlat.
Řetězec myšlenek se přetrhne.
„TO JE MYŠLENKOVÝ PALÁC, JOHNE!“